Cada fin de semana

                                                                                                                             Autorretracto I

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Decimos que morimos de pena,
Pero resucitamos cada fin de semana,
Sin futuro por las mañanas
Pero hartos de tesoros de madrugada.

Decimos que dejamos atrás la locura,

aparentemente
Recordamos ese amor,

 sufrimiento permanente
Maldecimos a esa gente,

corruptos indecentes
Peleamos con los puños

por nuestra gente.

Decimos que somos música
Papeles escritos

manchados de café,

Borrones de lágrimas en los bares
Iluminamos con humo nuestros ideales
Escribimos a los mitos
Nos perdemos en la oscuridad de los errores.

Decimos que queremos algo totalmente diferente
Caminamos desnudos,

sin dinero
Sabemos que nos guía una estrella chiquitita
Observamos como niños las sombras
Algo nos dice “ somos valientes”
Explotamos cada primavera
Tenemos sed de victorias.
Pero eso sí,

nos emborrachamos cada fin de semana.

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Indice de Poesías

Owain Phyfe

Quería compartir con vosotros un artista que, nada más verlo, me hizo pensar: “¿cómo es posible que existiera este tío y no supiera nada de él?”. El titular de esta entrada es vocalista, músico, compositor y fundador de Nightwatch Recording, cuya dedicación se centra en la música renacentista y medieval. Dejando al margen la importancia y trascendencia del Folklore, o el interés que pueda suscitar entre vosotros, es imposible no destacar la belleza de su voz y su imagen, que recuerda aquella expresión de Nietzsche: “la madurez del hombre consiste en volver a la seriedad con la que juegan los niños”. Este humilde hombrecillo de sombrero campestre y barba gris es la representación viva de esa idea. Disfrutadlo.

Libres, como el sol cuando amanece

“Querer o no querer decidir en función de las circunstancias que nos han tocado es la libertad. Y en esto creo que estamos obligados a ser libres. Tirar o no tirar el dado. No caer en el esencialismo de si el hombre es una mera máquina, un animal o una marioneta. Nadie sabe todavía qué es el hombre. Me parece extraño eso de ‘naturaleza humana’ porque estoy de acuerdo en aquello de que el hombre no tiene naturaleza sino historia. Esto no quiere decir que no tiren más dos tetas que dos carretas (que nuestros genes tienen mucho peso, y llevados a “condiciones de elevada presión y temperatura” son los que deciden), pero es evidente que tenemos el poder de elegir. Que alguien considere que debe o no elegir es cuestión aparte, pero tú decides si violas a tu vecina o no. Esto conduce a una segunda cuestión, la de hacerse cada uno, a sí mismo, responsable de sus actos. Obviamente actuarías de mala fe si dijeras que violaste a tu vecina porque según la teoría de la evolución como animales que somos queremos dejar descendencia. O que no la violaste en último término porque según la teoría de la evolución reprimiste ese impulso pensando en el bien de la sociedad. El problema es que la afirmación del destino es irrefutable, mi destino me obligó a escribirte y no pude evitarlo, vaya.
Estoy de acuerdo, obviamente, en que los electrones se comportan siempre como se tienen que comportar (al menos antes del advenimiento de la física cuántica) y que el agua destilada hierve -siempre- a 100º C y por eso utilicé el término ‘acotamos’, porque las ciencias trabajan por aproximación a los fenómenos que tratan de definir, explicar y predecir; y por eso se dice que la física cuántica es más completa que la física de Newton, y el descubrimiento de la teoría de la relatividad de Einstein permitió explicar fenómenos que antes eran misteriosos. De igual manera, me referí al orden oculto del movimiento de los cuerpos celestes porque los antiguos, al observar los cielos, determinaron que el movimiento de los planetas debía guardar un orden (kósmos = orden), pero no quedó demostrado hasta que pasaron cientos de años de observación astronómica, a eso me refería con el “orden oculto”.
Como la filosofía es poesía, la analogía entre el universo y el hombre es, también, de orden poético. En mi opinión el hombre no tiene esencia, y que su esencia sea acaso el ADN es algo que está por demostrar. Como el hombre no tiene esencia (opino), tampoco tiene un orden oculto dentro de sí. El hombre vive constantemente proyectado hacia adelante, pre-ocupado por sus circunstancias y su futuro, y cada cual tiene en sus manos, a la greña de las circunstancias, su proyecto de vida.
A lo que me refiero con ser HOMBRES, en el pleno sentido de la palabra, y no ratas, es a ese proyecto: a elegir, a dialogar, y, si se quiere, a filosofar. No sé dónde leí que el hombre está un milímetro por encima del chimpancé, cuando no un centímetro por debajo del cerdo. El hombre que busca Diógenes con un farol encendido a pleno día es el que se debate consigo mismo por tratar de ser mejor a cada día. No tenemos libertad suficiente para ser perfectos, pero tenemos perfecta libertad para intentarlo, y lo mejor que podemos hacer, en tanto que hombres, es morir en el intento”.

Tenemos abierto un intercambio de ideas en el Blog de Alberto “Tres monos”; la entrada de Alberto se titula “La ética y el gusto”.

Decidme por favor…

…

Esta noche quiero creer en los hombres, creer; esta noche necesito escupirle a Rubén Darío, gritar ¡yo! en respuesta a la pregunta. Decidme que es posible.

Decidme que esta noche diremos aquello de: “porque sueño, yo no lo estoy“. ¿Acaso es tan difícil que hoy, esta noche, avancemos? Intentemos ser hombres. ¿Quizá esta noche nos iremos un poco más tarde a la cama para recordar nuestros defectos, escribir un post? ¿Quizá esta noche repasemos la belleza de un rostro, recordemos la voz de Freddie, el sabor del agua? Esta noche nos esforzaremos por sonreír, porque la alegría es contagiosa y la tristeza también. L., tienes enamorados a los lobos, R., somos elipsis, somos distorsión, somos contacto. K., viejo amigo.

Y lo malo, lo angustioso, lo tremebundo, lo sórdido… todo ese sin-ser; t-o-d-o–l-o–q-u-e–y-a–s-a-b-e-m-o-s: la tostada que se quema, las nauseas, la discusión de “enamorados”, la eterna pregunta, el frío, el hambre, el miedo, el tedio. ¿No va siendo hora de despejar incógnitas? Dejad de llorar y apretad los dientes.

Sí… esto es patético. El mesianismo, el “busquemos el camino”, “qué alegría cuando me dijeron”. Ya sé que a nadie le importa si a los demás les dan por culo, si estamos solos en el universo, la pregunta por el Ser. Es asqueroso, repugnante, vomitivo. ¿Qué clase de gilipollas ha escrito todo esto? La verdad… todos lo sabemos todo muy bien, demasiado bien; “el cielo es azul, el agua moja y las mujeres tienen secretos”. ¿Quién diablos leerá el segundo párrafo? Pues ¿no hay demasiados problemas, demasiados problemas, demasiados problemas? El cielo es azul y el agua moja, los estudiantes no estudian, ‘Jey Low’ está en el Top Ten (¡está buena tío!), la Guerra de Irak, la ley Sinde, los Presupuestos Generales del Estado, el PIB, el IBI, el BOE, el Ibex… ¡AY DIOS MÍO!¡AY!¡AY!¡AY!

Por todo esto, y mucho más (el rechinar de uñas contra dientes, las porciones frías, la madera polvorienta), mucho más (tu piel en aquella fotografía, tú, tú, tú…). ¿Por qué no vivir para siempre? ¿Por qué no luchar (contra la muerte)? Ya sabéis, la putrefacción, calavera; los líquidos pardos, espesos, que brotan de la boca y las orejas. YO QUIERO VIVIR PARA SIEMPRE!!! ¿Y qué es lo que tengo? Una vida finita, hombres quejándose, mujeres quejándose, todos sin hacer nada. Y yo sé por qué. JODER!! YO SÉ POR QUÉ, JODER!!

Porque, sencillamente, si os digo: “Dichoso el árbol que es apenas sensitivo…”

Miráis, sin ver. Porque estáis llenos de aire y no sentís, no sentís, no sentís.

Porque mañana madrugo, y escribo toda esta gilipollez, tarde, como siempre, para decir “C-Q C-Q, Alfa-Bravo-Echo-Lima-Eight-Five, C-Q C-Q”, y sólo oigo, como respuesta, interferencias lejanas y sonrisas tristes.

La verdad by Grouchoo

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La verdad,

nos levantamos a las doce

y empezamos a soñar a medianoche

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la verdad,

es dolorosa,

la ruina, el amor, el soñar, la maldad

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la verdad,

es que somos una generación rota

y el corazón nos duele,

la mentira nos escuece

y el trabajo nos atormenta.

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la verdad

es que sabemos de todo,

menos de lo más importante,

soñamos con el final

sabemos que no acabará mal.

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la verdad,

hablamos y morimos

resucitamos y lloramos

bebemos y nos tambaleamos

para seguir perdidos

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la verdad,

es que somos salvajes

estamos perdidos entre un triste paisaje

a veces decimos Adios

a veces no creemos, ni en Dios.

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Indice de Poesías

Saltando el paso de cebra, Córdoba

INTENSIDAD Y ALTURA

Quiero escribir pero me sale espuma.

Quiero decir muchísimo y me atollo;

no hay cifra hablada que no sea suma

no hay pirámide escrita sin cogollo.

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Quiero escribir pero me siento puma;

quiero laurearme, pero me encebollo.

No hay voz hablada que no llegue a bruma,

no hay dios, ni hijo de dios, sin desarrollo.

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Vámonos, pues, por eso, a comer hierba

carne de llanto, fruta de gemido,

nuestra alma melancólica en conserva.

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¡Vámonos, vámonos! Estoy herido;

vámonos a beber lo ya bebido,

vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

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                                 César Vallejo, 27 Oct 37

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Indice de Poesías

Yo lucho contra el tiempo

 

Hubo un tiempo de pureza

el mundo era salvaje,

las praderas infinitas,

la luz clara y difusa

yo lucho contra el tiempo.

.

Hubo un tiempo de esperanza

de ilusión llena de risas,

de amistad,

(todos a una)

yo lucho contra el tiempo.

.

Hubo un tiempo de sentido,

los colores cambiaban según el clima,

la  razón era lo común,

(la locura estaba junto la cordura)

yo lucho contra el tiempo.

Indice De Poesías de Dudas.

“Eres un bellaco y un hideputa…

…y me cago en tus putos muertos”.

Y es que a veces “no queda sino batirse” y repartir unos palmos de acero como dice el Quevedo de Alatriste; y no hay para menos. Aunque se me acuse de contribuir a un tema que, desde luego, no es nuevo, nada como una pequeña introducción, un par de improperios, un texto de Pérez-Reverte y una pequeña advertencia: al que no le guste que me coma los cojones.

Como en pocas ocasiones se encuentran palabras bien dichas y por una persona que sabe lo que dice, en homenaje al escritor que recientemente ha llamado “perfecto mierda” a Moratinos igual que dice “mierda de España” dando entretenimiento para rato a sus lectores, políticos y opinión pública en general, grupos entre los que se encuentran, en mayores o menores proporciones, perfectas mierdas que huelen fatal. Ahí va el texto:

“Uno puede desayunarse cada mañana viendo en los periódicos y la tele cómo gudaris y otros paladines catalaúnicos, celtas, euskaldunes, andalusíes o de donde sean, incluso cretinos bocazas peinados de través como el coqueto y casposo Iñaki Anasagasti, meten el dedo, removiéndolo, en cuanto ojo encuentran a mano, con tal de joder un poquito más, o se limpian las babas con cualquier bandera que no sea la de su parcelita. Pero que a los demás no se nos ocurra, por Dios, hablar de Historia, ni de España, ni de nada, ni siquiera en términos generales, que no coincida exactamente con lo expuesto en el escaparate de su negocio. Hasta ahí podíamos llegar. (…) Veinticinco siglos de memoria documentada, bibliotecas, viejas piedras y paisajes no tienen la menor importancia frente a la historia local reescrita por mercenarios de pesebre, que es la única que les importa. Mal acostumbrados por gobernantes expertos en succionar entrepiernas a cambio de votos –desde el amigo Aznar al pacífico Zapatero–, a los patriotas de cercanías les sienta fatal que alguien les lleve la contraria a estas alturas del desmadre, cuando gracias a la cobardía, la incultura y la estupidez de la infame clase política española todo parece estar, por fin, al alcance de su mano. Quisieran esos pseudohistoriadores de tebeo que, cada vez que llega una de sus cartas refutando con argumentos de hace tres días lo que gente docta e inteligente tardó siglos en acumular, probar y fijar, yo me levante de la mesa, vaya a mi biblioteca, y ante los veinte mil libros que hay en ella, ante las catedrales, los castillos, los acueductos romanos, las iglesias visigodas y los museos, ante los documentos históricos conservados en los archivos de toda España y de medio mundo, diga: «Mentís como bellacos. Acaba de poneros patas arriba mi primo Astérix con dos recortes de periódico, cuatro cañonazos de Felipe V y las obras completas de Sabino Arana». Encima, oigan, algunos amenazan con no leerme nunca más, o juran que no volverán a hacerlo en el futuro. Para castigarme por españolista, por facha y por cabrón. Y qué quieren que les diga. Que sin lectores así puedo pasarme perfectamente. Que vayan y lean a su puta madre.”

Como diría nuestro gran Rey Juan Carlos I, el que mandó callar a Chávez: “Me llena de orgullo y satisfacción (…), buenas noches, españoles.”

Labordeta. Poeta y comunista

 

Habrá un día en que todos
Al levantar la vista
Veremos una tierra
Que ponga libertad

Hermano aquí mi mano
Será tuya mi frente
Y tu gesto de siempre
Caerá sin levantar
Huracanes de miedo
Ante la libertad

Haremos el camino
En un mismo trazado
Uniendo nuestros hombros
Para así levantar
A aquellos que cayeron
Gritando libertad

Sonarán las campanas
Desde los campanarios
Y los campos desiertos
Volverán a granar
Unas espigas altas
Dispuestas para el pan

Para un pan que en los siglos
Nunca fue repartido
Entre todos aquellos
Que hicieron lo posible
Para empujar la historia
Hacia la libertad

También será posible
Que esa hermosa mañana
Ni tú, ni yo, ni el otro
La lleguemos a ver
Pero habrá que empujarla
Para que pueda ser

Que sea como un viento
Que arranque los matojos
Surgiendo la verdad
Y limpie los caminos
De siglos de destrozos
Contra la libertad

Otra canción: Caos

El colegio fue tan fácil
y todos decían sigue sigue
el tiempo volaba y yo nunca pensaba

fueron años de inconsciencia
fueron años de inconsciencia

estrené un nuevo vestido
para la fiesta de graduación
mi madre lloraba de alegría
y yo también lloraba

tras la universidad vino el cosmos
un jefe y una oficina
y apenas veía a las amigas

el tiempo pasaba volando
y yo sin pensar cabalgando

estuve un tiempo intentando
sentir que sentía las horas
los días, las bocas, la vida

pero nunca llegué a tener nada
fueron años de inconsciencia
fueron años de inconsciencia

Y cuando conocí a Mister Hache
no sabía que iba a encajar
a mi lado en la foto de boda

ahora me he puesto a pensar
cómo he llegado hasta aquí
sin nunca controlar nada
dama mecida al viento
del tiempo que se escapaba

es inútil juzgar bueno o malo
fueron años de inconsciencia
fueron años de inconsciencia