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Oh, la France!

   Estuve en Francia, aunque tan sólo cinco días; y la lectura de unas pocas páginas de La náusea, de J. P. Sartre, me ha traído una sensación que trataré de explicitar.

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   En París sólo estuve de paso (y pocas cosas me pesan más en el corazón), pues iba a visitar a una amiga de Alcalá que está (aún) viviendo en Normandie (¡qué bonito ‘Normandie’ frente a Normandía!); lo cierto es que fue una aventura porque apenas nos conocíamos. Y al llegar me encontré con dos ángeles: ella y su compañera de piso, las dos de Alcalá, la una rubia con el pelo rizado, la otra morena con el pelo lacio. Ella agradable y maternal, su amiga pequeñita y graciosa.

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   Nos dice Sartre: “Me gusta mucho recoger las castañas, los trapos viejos, sobre todo los papeles. Me resulta agradable cogerlos, cerrar mi mano sobre ellos; por poco me los llevaría a la boca como los niños. (…) En verano o a comienzos del otoño se encuentran en los jardines pedazos de periódico que el sol ha cocinado, secos y quebradizos como hojas muertas, tan amarillos que se dirían pasados por ácido pícrico. En invierno hay montones de papeles aplastados, sucios; vuelven a la tierra. Otros nuevos, y hasta lustrosos, blancos, palpitantes, se posan como cisnes, pero la tierra ya los deshace por debajo. Se retuercen (…)“.

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   Basta con escuchar Ne me quittes pas para darse uno cuenta de que no es solo una canción; su tono dulce, lastimero, apasionado… nos recuerda quizás las hojas frágiles del otoño, madera crepitando en la chimenea y tal vez a uno de esos días demasiado hermosos para estar en casa pero demasiado fríos para permanecer en la calle. Me ocurre algo similar cuando escucho a Edith Piaf, a Gilbert Becaud, a Serge Gainsbourg… Desconozco los “por qués” de la simpatía que me producen sus temas y su estética: la belleza del idioma, su ternura, su mirada poética y hedonista de la realidad (a Amèlie le gusta meter los dedos en los saquitos de legumbres y recoger piedras para hacerlas rebotar en el agua).

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   …De toujours ma seule veritè…

   El Discurso del método de R. Descartes, El existencialismo es un humanismo, nuevamente de Sartre, son obras de profundidad pero de agradable lectura, y si “la claridad es la cortesía del filósofo”, como decía Ortega y Gasset, de ambos franceses tenemos que admitir una cortesía de altas cotas.

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   En Normandie todo parecía perfecto: la gente saluda sin conocerte, a los vecinos se les avisa cuando vas a hacer fiesta en tu piso (como aquí se avisa del vaciado de los radiadores) y al día siguiente encuentras felicitaciones y buenos deseos. La chica de los rizos rubios firma en su messenger: “le printemps arrive bientôt – otro maravilloso día en la Normandie“, sus pacientes y compañeros de la sección de fisioterapia les regalan la vajilla, un televisor, muebles… y los días que pasas allí piensas “¿entonces otro mundo es posible?”, “ojalá” te respondes.

Texto cedido a Dudas del blog Ve(n)te al infierno

por D. Abel Moreno Santiago

Textos de Abel Moreno Santiago:

1. La política, O Falta De Escrúpulos.

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Categorías:Filosofía, Poesía, Viajes Etiquetas: , , , , ,
  1. Abel
    abril 7, 2010 en 11:02 am

    ¡Qué curioso que ayer me mandaras, Kiyoshi, un ejemplo más de la France!: La chanson de Prevèrt et Kosma
    Oh je voudrais tant que tu te souviennes
    Cette chanson était la tienne
    C’était ta préférée
    Je crois
    Qu’elle est de Prévert et Kosma
    Et chaque fois les feuilles mortes
    Te rappellent à mon souvenir
    Jour après jour
    Les amours mortes
    N’en finissent pas de mourir
    Oh, cuánto me gustaría que recordases
    Esta canción era la tuya
    Era tu preferida
    Creo
    Que es de Prévert y Kosma
    Y cada vez las hojas muertas
    Te devuelven a mi recuerdo
    Día tras día
    Los amores muertos
    No acaban de morir

    Jejej, un poco del genial Gainsbourg

  2. abril 7, 2010 en 12:21 pm

    Abel este es uno de los textos tuyos que más me motivan a vivir y a viajar, parece como que todavía queda luz y que la noche se hace canción.
    Un abrazo.

  3. abril 7, 2010 en 2:32 pm

    Me has hecho recordar uno de los días más felices de mi vida. Expulsado a las 6 de la mañana bajo la lluvia, exhausto pedaleando en las colinas demoledoras del País Vasco francés. Huyendo del caos gris de una Bayona que olía a resaca. Rechazado por el ‘todo completo’ en los campings de Biarritz. Recostado en la arena de una playa, viendo el sol hundiendo su luz en el Atlántico.

  4. Abel
    abril 7, 2010 en 10:17 pm

    xD sois geniales!
    Aquí va la parte final de la canción, por afán de completitud:
    ______________________________
    Avec d’autres bien sûr je m’abandonne
    Mais leur chanson est monotone
    Et peu à peu je m’ indiffère
    A cela il n’est rien
    A faire
    __________________________
    Car chaque fois les feuilles mortes
    Te rappellent à mon souvenir
    Jour après jour
    Les amours mortes
    N’en finissent pas de mourir
    _____________________________
    Peut-on jamais savoir par où commence
    Et quand finit l’indifférence
    Passe l’automne vienne
    L’hiver
    Et que la chanson de Prévert
    ________________________
    Cette chanson
    Les Feuilles Mortes
    S’efface de mon souvenir
    Et ce jour là
    Mes amours mortes
    En auront fini de mourir
    _________________________
    ___________________________
    Con otras, por supuesto, me abandono
    Pero su canción es monótona
    Y poco a poco me dejan de interesar
    Y ante eso
    No hay nada que hacer
    ______________________
    Porque cada vez las hojas muertas
    Te devuelven a mi recuerdo
    Día tras día
    Los amores muertos
    No acaban de morir
    _______________________
    ¿Se puede alguna vez saber dónde empieza
    Y cuándo acaba la indiferencia?
    Que pase el otoño, que llegue
    El invierno
    Y que la canción de Prévert
    __________________________
    Esta canción
    “Las hojas muertas”
    Se borre de mi recuerdo
    Y ese día
    Mis amores muertos
    Habrán muerto por fin

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