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4. La mujer y el sexo por Grouchoo

marzo 23, 2010 5 comentarios

ÍNDICE DEL LIBRO DUDAS

Manuel Montero, pintor español en París, Collage 3 creado por Grouchoo

                                        …………          …..Collage 1 creado por Grouchoo, cuadros del pintor Manuel Montero.(I)

A: atrápame, aráñame, átame, acaríciame, asómbrame.

B: búscame, baila, boleros, bésame, Bécquer.

C: cariñosamente.

D: dibújame, diviértete, deséame, duérmete.

E: enfréntate, enfádate, escúchame, enrédate y espérame.

F: frótate, fluidamente.

G: gústame, gime, grita, galopantemente.

H: hazlo, hechizo, hielo.

I: inspírame.

J: juntos, jadea, juega, jugos, jazmín.

L: lámeme, léeme, libremente.

M: Máchado, murmurándome, muévete, mentalmente, musa.

N: nuevamente, natural, nárrame, Neruda.

Ñ: niña

O: obsesión, oculto, obsérvame.

P: poco, paternal, párteme, puzzle, perfume.

Q: quítatelo.

R: ríete, rueda, ruge.

S: soñemos, sudemos, sed.

T: tubérculo, tuétano, torbellino, tuerca.

V: vaciame.

W: we.

Y: y…

Z: lo ultimo lo pones tú.

La mujer es la perfección que sufren mis sueños siempre que quiero derretirme.
Manuel Montero, pintor español en París. Collage 3 creado por GrouchManuel Montero, pintor español en París, Collage 2 creado por Grouchoo 
                                                  Collage 2 y 3 creado por Grouchoo, cuadros del pintor Manuel Montero.(I)

Este texto fue originalmente publicado en el libro DUDAS (2006)

 

41. Somos alcalaínos, hablamos castellano y no hemos leído el Quijote por Grouchoo

marzo 2, 2010 1 comentario
Cuadro del Ayuntamiento de Alcalá De Henares

No nací en Alcalá pero soy alcalaíno y moriré alcalaíno aunque muera en Katmandú, aunque abandonen mi cuerpo en  el Ganges y mi alma ascienda al reino de los infiernos.He viajado a Marruecos y me encontré en Tánger un teatro llamado Cervantes, estuve recorriendo Venecia, perdiéndome por sus estrechas calles y di a parar con otro teatro  Cervantes. Me fui a Argentina, acabé recorriendo Buenos Aires y me encontré con una copia exacta de la Universidad de Alcalá de Henares. He notado que en las calles del centro histórico de Alcalá de Henares huele a antiguo, he imaginado su pasado con sus estudiantes, sus militares, sus tabernas, su tuna, su Guerra Civil, sus políticos, sus Pepe Botella, su Colón en la casa de la entrevista, sus Santos Niños, sus fuegos artificiales, sus Conventos. Siempre la comparo  en originalidad, cultura y belleza a Chinchón, Toledo, Salamanca, Granada o Cádiz, cinco ciudades únicas en el mundo. Me encanta el sentarme en la Plaza Cervantes y encontrarme con el Ayuntamiento de color rosa (se parece más a la fachada de una discoteca) junto a los viejos que sientan a pasar el día charlando con sus vecinos, los turistas recorren la ciudad y descubren la Catedral (con su museo, su órgano, sus Santos, su Torre, sus creyentes que van a misa de etiqueta los domingos).

Cada vez que alguien me dice que Alcalá no es una ciudad sino un pueblo, me hierve la sangre y le digo que eso es porque no ha imaginado el pasado de una ciudad dónde Cervantes representa todo, donde  Quevedo empezaba a jugársela con sus versos satíricos, donde Lope de Vega imaginaba el teatro nuevo, donde el Cardenal Cisneros esparcía la cultura y sus estudiantes vendían sus libros para ir por vino a la taberna. De está ciudad  es la familia de nuestro antiguo presidente de la II República, D. Manuel Azaña. Cuando uno va a la estación de tren puede leer en una placa que D. Camilo José Cela pasaba por  aquí cada vez que iba a su pueblo de la Alcarria. Esta ciudad me vio nacer y crecer por esto me gustaría hacer una obra maestra de cine en ella como Manhattan de Wody Allen , inmortalizando la calles del centro que tienen miles de años de  cultura de romanos, judíos y musulmanes. Que paseaba un niño sujetado en brazos de su padre  y pedía ir siempre por la c/ Libreros para terminar en la Plaza Cervantes, esa que vendían globos que se soltaban solos y volaban por sus preciosos cielos con las cigüeñas.

Todavía me ilusiona el hecho de pasear por Alcalá de Henares, el salir de cafés y de tapas con mis amigos y sentir el alma literario y bohemio que se desprende. Me maravilla ver a Cervantes en cada paso que me muevo. Siempre tengo un buen discurso para ofrecer al que la desconoce. De hecho hace poco surgió una conversación en el tren con una joven que trabajaba en Alcalá pero no había prestado nunca curiosidad por la ciudad. La comente que visitase el Patio de Zapateros, el Palacio Arzobispal, la Casa de la Entrevista, en fin dos horas hablando sin parar estuvimos y todo por sacarme la conversación aunque no sé si ella ponía más atención a la compañía y no a otras cosas con menos sabor.

Reflejos en una cafetería de Alcalá de Henares

Indice del Libro Dudas.

En la planta 14

septiembre 5, 2008 5 comentarios

Cuando era pequeño escuché muchas veces una cinta de casette que andaba (y creo que aun anda) por casa, del cantante asturiano Víctor Manuel. En aquella época me sabía la cinta de memoria, y todavía recuerdo casi perfectamente canciones como El abuelo Vitor o El cobarde (una de las mejores canciones antibelicistas que conozco).

Pero sin duda la canción que más me gusta de todas aquellas es En la planta 14. Por una mezcla de casualidades en estos días estoy escuchándola repetidamente. Es la típica canción narrada y me fascina lo bien que va contando cómo se van sucediendo los hechos, cómo delimita espacio y tiempo, cómo deteniéndose en los gestos de los protagonistas va consiguiendo el ambiente, el efecto en el que la escucha. Y aunque aprecio esta calidad literaria… me sigo emocionando igual que cuando era pequeño.

 

+> Recuerdo que las noticias sobre mineros atrapados en Asturias o en León eran frecuentes en mi infancia. Hace mucho que no pasa, no sé si porque ya no hay minas activas o si es que ha aumentado la seguridad  (¿?)

+> Curiosamente, antes de apoyar a ZP, Victor Manuel era comunista. Y antes de ser comunista era franquista.

+> En la planta 14 es una de las pocas canciones en las que se menciona a los ingenieros. Y no precisamente en sentido positivo…
+> Letra
En la planta 14 en el pozo minero,
de la tarde amarilla tres hombres no volvieron,
hay sirenas, lamentos, acompasados ayes a la boca del pozo,
dos mujeres de luto anhelando dos cuerpos
y una madre que rumia su agonía en silencio,
es el tercero.
A las 10 la luna clara se refleja en las sortijas del patrón recién llegado,
con sombrero, gravedad y su aburrido gesto.
Él ha sido el primero, vendrán gobernadores, alcaldes, ingenieros,
tratarán de calmar la presentida viuda que se muerde el pañuelo,
no sabrán acercarse a la madre que les mira con los ojos resecos.
A las 12 el patrón mirará su reloj, los otros ya se fueron
y en un punto y aparte esbozará un fastidio
mientras piensa ¿pero dónde están estos?
Ha llegado otro relevo de bomberos
y a la 1 menos diez verá la noche el primer muerto.
Sentados en el suelo los mineros se hacen cruces y reniegan de Dios
quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida,
a veces el más bravo se le queda mirando fijamente al patrón con dientes apretados
y el patrón con sombrero tiene dos policías a su lado, no hay cuidado.
Tres horas lentas pasan, y a la luz de las linternas asustadas,
el cura con los ojos arrasados al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos
y un chaval de 15 años, mientras llora impotente se abraza contra un árbol
y el chófer del patrón, con su gorra de plato, se siente desplazado,
es un hombre prudente bien domado.
El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero
que recibe con sonrisa gris, azul la madrugada
y con voces los mineros,
mientras se abrazan todos y uno de ellos, el más fiero,
por no irse al patrón, llora en el suelo.
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