Libros quemados en 2023 (II)
En invierno, Madrid es una ciudad dura y fría. Pero basta con que asome un rayo de sol para que todo se haga más fácil. La primavera y el otoño de la ciudad tienen algo de fiesta de todos los días. Ahora, en verano, hace en Madrid un calor de pueblo polvoriento y se diría que toda la ciudad no es sino un gran villorrio veraniego donde la colonia estival se ha hinchado fabulosamente levantando palacios y rascacielos, estatuas, y hoteles. En verano se le olvida a uno la obligación de encontrar algo, la necesidad de vivir de algo, y parece que basta con tumbarse al sol o a la sombra y salir después de las doce de la noche en busca de cualquier amigo a quien pedirle prestados veinte duros para ir tirando.
Travesía de Madrid – Francisco Umbral
La luz del otoño, muy de mañana, en Auxerre, cuando te soltaban para dejarte ir al patio de la cárcel, al agua fría, pura, de la fuente que había en el patio. Te habías inundado los ojos, el rostro, los hombros, con el agua viva de la fuente, pura y fría, y estabas empezando a secarte las manos, los hombros, el rostro, con un faldón de tu camisa. Una mujer, de pronto, se puso a cantar. Levantaste la vista. Allí, en la calle del otro lado del muro de la cárcel, al alcance de la mano, pero invisible, una mujer, cantando. Cosiendo y cantando, tal vez, qué maravilla. Todo estaba en su sitio. Las casas, las mujeres, la costura, las canciones. Este muro, este patio, estas galerías, estas celdas, tu soledad, sólo eran una parte de la realidad. Fuera, las cosas estaban en su sitio. Las mujeres, de mañana, absortas en su quehacer, seguían cantando. Te mantuviste inmóvil, alerta, y fue un instante de felicidad: una pequeña arista de felicidad entrándote en el alma, en el corazón, en la sangre, en el caudal callado de tu vida. Las casas, las mujeres, los árboles, las estaciones del año, los sueños, las empresas, las canciones, los compañeros, seguían existiendo. Mañana, esta misma tarde, podrían fusilarte, pero todo aquello seguiría existiendo. Una felicidad diminuta, brutal, te invadió.
Autobiografía de Federico Sánchez – Jorge Semprún
Iain Gately señala que, en la antigua Persia, no se tomaba ninguna decisión sin haberla tratado con alcohol, aunque luego no se ejecutara hasta ser revisada con la sobriedad del día siguiente. Por el contrario, ninguna decisión sobria se llevaba a la práctica sin haber sido antes considerada por el grupo en estado de embriaguez.
Borrachos – Edward Slingerland
Me di cuenta de que no era muy feliz. Le propuse dar un paseo. Sé que las cosas que callamos nos resulta más fácil expresarlas caminando que estando sentados. No tiene uno que decirlas a los ojos. Tanto el que habla como el que escucha van mirando al suelo. A veces una calle ruidosa libera el corazón de un ser humano tanto como el alcohol.
El triunfo de la belleza – Joseph Roth
El señor Ferdusi, que ya desde niño ha convivido con el arte y la belleza, contempla la realidad que lo rodea como quien mira una película de pocos vuelos en un cine barato y sucio. —Todo es cuestión de buen gusto —me dice—; lo más importante, señor, es que hay que tener buen gusto. El mundo sería otro si hubiera más gente con algo de buen gusto. Todas las cosas horrorosas —así las llama— como la mentira, la traición, el robo, la denuncia, etc., tienen un denominador común: la gente que las hace no tiene ni pizca de buen gusto. El señor Ferdusi cree que el pueblo lo superará todo y que la belleza es indestructible.
El Sha o la desmesura del poder – Ryszard Kapuściński
Pasé por el mundo como un santo caído de su altar y descalabrado. Por fortuna, algunas veces pude hallar manos blancas y piadosas que vendasen mi corazón herido. Hoy, al contemplar las viejas cicatrices y recordar cómo fui vencido, casi me consuelo. En una Historia de España, donde leía siendo niño, aprendí que lo mismo da triunfar que hacer gloriosa la derrota.
Sonata de estío – Ramón María del Valle-Inclán
Para ver las citas literarias de años pasados:
DUDAS 
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