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Salto de la rana
Desayuné con el Cordobés
mientras hacíamos el salto de rana
y reíamos a carcajadas.
Me perdí una noche en Guadalajara con el coche inundado,
mientras sacaba medio cuerpo por la ventana
y decidíamos irnos a Cádiz.
Gané mi juventud con un gol en los bancos de mi barrio
recuerdo que me desnudaba en mitad del polvo
y gritaba mi madre desde la terraza
mientras marcaba desde el árbol cortado
y acabábamos abrazados.
Nunca sabré lo bueno que pude llegar ser
mis mejores recuerdos son subidos al muro de Forjas al atardecer:
asalté los bar(n)cos llenos de esclavos
mientras comía un helado
y paseaba lleno de heridas en el costado.
Todo esto,
mientras bajaba desde las montañas del Sur de tu cintura
mientras sudaba(mos) bajo la luna
mientras estudiaba el abismo de la locura
donde se llena de tinta un corazón llamado literatura.
«descubrí que mi amor no tenía cura».
Fotografié los esqueletos más vivos del metro de Vallecas
salí con mi cámara a recorrer los prados hechos cementerios
fotografié el entierro de mis abuelos
expuse mis emociones en salas vacías de gloria.
Y es que,
en mi otra vida fui minero en Almadén
fui hortelano con boina y un Ducados.
fui un animal que leía a Whitman en los prados
fue Robert Cappa enamorado en la Guerra Civil Española
fui un fugitivo en Siberia que le gustaban los dados.
Renací del fuego detrás de las cortinas
donde los muertos no mueren con dinamita
a veces, se levantan de mis ruinas
para morir
para vivir
para buscarme un porvenir,
vengo enseñando la mentira de la economía
mientras unos ganan otros ven dudas
mientras unos sueñan otros tienen pesadillas
donde unos viven en las alturas
otros malviven en las tuberías.
Floté por el universo,
mientras me transportaban aquellos vientos
me tranquilizó escribir estos dañados versos
mientras pensaba como enamorarte
encontré un planeta para aMarte.
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Indice de poesías del Dudas.
Mi abuela Isidora y mi abuelo Pepe y mi tía Mari en su comunión
Libros quemados en 2015 (I)
- Libros leídos por Daniel Carrillo en 2015
Para ver el análisis de años pasados:
134. Nueva York desde el cielo
Panorámica de Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Aquí está, sí eso. Nueva York. 21 del 12 del 2015
Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Manhattan monocromático desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Scalextric en Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Centrándose en Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Edificio Chrysler desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Colores en Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Manhattan desde el Empire State, Nueva York. 26 del 12 del 2015
Fotos dedicadas a mi amigo Javier Cañones
Sueños a toda velocidad
Luces y fugas I
Luces y fugas II
Luces y fugas III
Luces y fugas IV
Luces y fugas V
Luces y fugas VI
Luces y fugas VII
Luces y fugas VIII, 15 de mayo del 2012. Carretera de Manabí. Manta-Jipijapa
TESOROS, CARTA DESDE CUENCA, DEDICADA A P. DANIEL CARRILLO
P. Daniel Carrillo y Grouchoo. 2 de enero del 2009.
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Empieza un libro de historia marxista que me estoy leyendo estos días “si el calendario cósmico se redujera a un año, la presencia del ser humano en la tierra se cronometraría a partir del último segundo”. Decía Leonardo Da Vinci “quién de verdad sabe que habla, no encuentra razones para levantar la voz”, pero con la frase que me quedaría ahora es con la de ”un amigo de verdad, si es amigo lo de verdad es redundante y no hace falta llamarle amigo”.
Creo que por eso hoy he decidido ponerme a escribir una carta de esas que uno nunca publica, ya sea por timidez o vagancia, pero más allá de todo eso quizá lo que diga ahora sea redundante porque el pasado siempre tiene algo de repetitivo e idílico, pero es que hoy me ha dado por mirar el retrovisor y la verdad que no me creería que llevamos tantos años con Dudas (desde el 2006) y ya seis años fuera de casa (uno y medio en Portugal, otro en Escocia y casi tres en Ecuador). Si tuviera que sacar de la hemeroteca algunos buenos recuerdos seguramente me quedaría con el post Inspirando a Marcos por eso que habla de nuestra amistad “Quizá el momento clave fue una noche de verano en la que nos lo encontramos al lado del puente de mi barrio, acababa de llegar de un viaje que iba a ser sólo a Cádiz y acabó siendo a África, … ”, y si fuera un post sobre fotografía me quedaría Las 55 mejores fotografías de Grouchoo, pero realmente del día que siempre me acuerdo, fue del que fuimos a cenar a Guadalajara a casa de Angelillo, te acuerdas que era invierno y hacía un frío del carajo, se me inundó el coche y después de un rato achicando agua los dos nos pusimos a reír de lo que nos había pasado. Me acuerdo que íbamos rumbo a Alcalá con la luna empañada de vaho por el humedad caliente que había dentro y el frío que hacia fuera, pasabas el trapo mientras me hablabas de bajar a Cádiz, yo te decía que no tenía dinero y tu además tenías que trabajar, te acuerdas que decíamos «na es eterno» y que gran verdad. Era un día de diario e iba la A-2 vacía, pero es que todo lo que íbamos hablando acabada en risas. Creo que me acuerdo tanto de esa noche porque no siempre uno tiene el momento mágico de tener el coche inundado, estar a la 1:30 o 2 de la mañana perdidos por Guadalajara, y la complicidad de una noche genial con un buen amigo.
No sé por qué hoy hablo de esto y aquello, con todas las cosas que te podría contar que me están pasando, quizá sea porque últimamente no hago fotos con mi vieja Canon 400D, ni escribo notas sueltas entre los libros, ni cuento las viejas historias de cuando decía que era “comunista” y saltaba a por banderas desde las alturas. Creo que toda esa magia se paró como se para la vida cuando uno escribe una carta, por cierto la última que recibí a papel fue una postal de Rusia del amigo Abel Moreno, me llegó a Jipijapa con Correos de Ecuador, como anécdota sólo llegó la postal y un céntimo de rublo, lo demás, que eran unas monedas junto con un billete ruso y un pin de esos comunistas de la época desaparecieron, pero que contradicción lo del pin, comunistas y se utilizaban para identificar la clase social.
El sueño más repetitivo que tengo últimamente esta en ese patio de la casa de Vallecas que tenía una vieja parra, para mí era el mejor del mundo y la parra la que mejores uvas daba, y eso que eran agrias, con mucho hueso y arrugadas por el tiempo. Pero es que para mí no era comparable ni con el Patio de los Leones, ni con los famosos patios del centro de Córdoba; ya sabes que la casa la construyó mi abuelo Pepe después de la guerra, la hizo con unos amigos y estuvo en mi vida hasta que me vine a Ecuador, a veces esos sueños se convierten en pesadillas porque hay cosas que todavía no me acostumbro, y es que para mi era era la mejor del mundo, a pesar de estar en Vallecas y en un barrio lleno de gitanitos, y es que en ella guardo los mejores recuerdos de mi infancia y juventud, la herencia de saber que algo todavía no se acaba y el jugar con mi abuela a las cartas, siempre me dejaba ganar.
Por seguir escribiendo algo, te contaré que echo de menos esas tardes de café por el centro de Alcalá de Henares con los amigos de siempre, también los partidos de frontón, el telefonillo sonando, y las comidas de mi madre, porque pienso que no hace mucho todo era más auténtico, ahora las redes sociales y los grupos de WhatsApp no son ni la mitad de profundos que todo eso que cuento. Me acuerdo que durante bastantes mañanas de invierno quedábamos para ir a la biblioteca, «madre mía», cuantas veces me quedé dormido delante de los apuntes mientras Marcos me imagino que se pondría a hacer alguna tontería, seguro que cualquier cosa que hiciese para él era el mejor chiste del mundo y tú te quedarías pensado que no era muy gracioso. Dónde estarán esas copias de las películas de los Hermanos Marx que me grababa o esos libros que cambiamos con Javier Cañones, para nosotros eran tesoros a punto de ser descubiertos pero lo mejor sin duda era el café de la mañana. A veces me pregunto, ¿dónde estará el humo de los puros que me fumaba mientras yo me imaginaba que la vida era lo que yo quisiera que fuera? … Latinoamérica en motocicleta, un libro de poesías viejo, una empresa de pollos en España, Ariadna esperándome con la mirada encendida, y una foto en el periódico de un Nobel alcalaíno en literatura.
Las veces que me quedé a dormir en casa de mi amigo y compañero de universidad Daniel Sande, que bien se portó conmigo, hay días que me acuerdo de la paciencia que tuvo. Y eso Dani, que han pasado muchas cosas buenas por Ecuador y me junto con nuevos amigos, voy a buenos lugares a comer y no hay día que hablemos de la nueva filosofía, el Intermedio de Wyoming, creo que lo vemos con la esperanza que cambie la cosa en España, que la crisis fue un mal sueño de unos días.
Pero es que llevaba tiempo dándole vueltas, sobre qué escribir en el blog, pero siempre pienso que mañana será mejor la inspiración, y es que nunca me decido a escribir y eso que hay historias buenas que contar (la del robo del móvil en el aeropuerto de Loja, o acabar por lanzar un buen «paper» de Economía Compleja), pero escribir para leer entre líneas no es tan fácil, eso del duende es una gran verdad. Al final siempre acabo por desayunar con el “run-run” de fondo “es mejor ponerse con la tesis”, es esa obsesión por acabarla, esa losa en los hombros por quitarse, y poder volver a España para celebrar, pero al final, como un abrir y cerrar de ojos ya es tarde para ponerse con la tesis y con el post, con la poesía y con la teoría, me tengo que ir corriendo para clase que mis alumnos ya me están esperando.
Seguramente el Café Gijón lo echaré de menos estas Navidades, porque creo que este año será el primero que no vuelva, cosas del exilio. Quizá cuando vuelva a España ya hayas escrito un libro que me salte una lagrimilla y un par de amigos más se hayan casado. Pero que te voy a decir yo en esta carta que tu no sepas, que nos pasamos la vida esperando que pase algo, y lo único que pasa es la vida…
44. Mi religión
Mi religión son cachos de difunto, pedazos de lágrimas, música de árboles que hacen al cantar con el viento, besos de mujeres, risas de un bebé al darle el dedo, viajes sin final, letras malgastadas, recuerdos en el cual uno se creía héroe, películas con grano gordo, sueños sin atrapar, gritos de desilusión, corazones rotos, barcos en el horizonte, ocasos naranjas con varios soles, luces en la cabeza, universos de átomos, médicos voluntariosos, poesías que escribo, libros que me hacen llorar, mi madre cuando me grita, la materia gris con sus neurotransmisores, el presente que se bifurca, los relojes que dan una sola hora mundial, el futuro que no me espera, los amigos cuando me abrazan, los goles que marco, las conquistas que me impongo, los capítulos que se van haciendo, las noches que se derriten … no creo en la mano de Dios Cristo, en la invisible, en la negra, en la poderosa y misericordiosa.
Mi religión no me permite creer en salvadores, charlatanes, Mesías, guerreros, mitos, en el superhombre de Nietzsche, ricos de pacotilla, truhanes que dicen amar, en el pasado inservible, en el libro de los mayas llamado Popol Vuh, en la leyenda de los aztecas sobre el sacrificio de los Cinco Soles, en el Ramadán, en el Taoísmo con la frase de Chang- Tzu <<Organizar es destruir>>, en la mano del dinero, en la revolución soviética de 1917, en la creencia hinduista que dice que reencarnase en mujer es un castigo, en los centros comerciales, en los favores que no se corresponden, en la ignorancia del no sabía, en la idea sobre el hombre bueno de Russou, en los populistas, en el psicoanálisis de Sigmud Freud…
Pero quizá que si crea en tiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii y en miiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii. ¿Y tu?…
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Este texto fue originalmente publicado en el libro DUDAS (2006)
42. La belleza tiene su monstruo
En esta sociedad de pérdida de valores sentimentales cada día se adoptan como admirables los ideales exteriores del golpe a primera vista como talón con sus ceros metido en el bolsillo de un negociante. Vivimos como monstruos, nuestros ideales son cada vez más superficiales. Las imágenes de hombres perfectos e inalcanzables de un mundo se están extendiendo por los medios de comunicación como desierto en la selva. Cada vez el exterior es más comercial, ¿cuántos prózac son más vendidos por ideas baratas que llevan a lo más hueco del ser humano?…¿Cuántas niñas se ven feas por no ser iguales a sus modelos preferidos?…¿Cuántos… cuántas … mentiras?…¿Quién tiene la culpa la sociedad, los centros comerciales, el mundo de la moda, los negocios, la televisión y sus anuncios?… Ahora se está empezando a luchar con los monstruos de la belleza física como la vigorexia y autismo. Por ejemplo, los casos de anorexia y bulimia se han doblado en los últimos diez años.
Las principales culpables son las revistas Vogue, Cosmopolitan, Glamour, Ragazza, You, que llenan de banalidades y tonterías sus hojas. He llegado a la conclusión que todo lo irreal tiene de vida lo que un pintalabios en manos de una prostituta en el día internacional del sexo o en los carnavales de Río de Janeiro, espero que estás revistas no duren más, aunque lo dudo lo fácil y absurdo siempre ha sido venerado.
El ser humano tiene debilidad por lo bello, desde los tiempos más remotos. Sólo hay que observar las estatuas de los griegos y romanos con sus cánones de belleza. Todo tiene su época dorada, por eso las gordas no tienen cabida en nuestro mundo actual, pero sin en la belleza de hace cincuenta años.
El 22% de los Norteamericanos tienen sobrepeso, por ejemplo en el año 1999 se hicieron en EE.UU. 110.000 liposucciones, por 2000$ cada una. Los investigadores han descubierto que más de la mitad de los alumnos de primaria, entre el 1º y 3º curso quieren estar más delgados.
¿No será que vivimos en una sociedad de acomplejados y el rey es el ciego?…Yo me quedo con una letra del cantautor J. Sabina, maestro de donde los haya y narrador incondicional de la realidad callejera, <<que los espejos no te den la razón>>.
La belleza tiene su lado opuesto y si no que se lo pregunten a Dorian Gray o al ácido. Estoy totalmente seguro que la mano de Dios dejó de existir en cuanto una mujer se puso en manos de un cirujano plástico.
Me gustaría dedicar un apartado a otro tipo de belleza, a la que nunca se va que es la interior (esta se refuerza con la educación, los viajes, la cultura, la comunicación, el saber estar). Mi admiración como un Rayo que no cesa al profesor Ramón Sampedro, a la magia de las palabras, a los hechos profundos, a los regalos que no esperan nada a cambio. Nunca me ha gustado lo superfluo, a lo que hace reverencia la ignorancia. Dice así R. Sampedro <<toda hembra se queda de amor preñada cuando le pasan las calenturas. Y si hay fortuna, algunas de ellas darán las gracias cuando se vean reproducidas –recién paridas-. En cambio otras saldrán del trance, del espejismo, eternamente arrepentidas de haber gozado por unas horas para sufrir las consecuencias toda la vida>>.
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Este texto fue originalmente publicado en el libro DUDAS (2006)
38. Occidente cargado de miedo por Grouchoo
Nelson Mandela, símbolo contra la represión. Foto extraída de Internet.
(Estamos en una era de contradicciones, por ejemplo, la figura de Bin Laden ha dado más votos al partido republicano del Bush Jr. que toda su propaganda política en todas las elecciones de EE.UU. La gente tiene miedo y esto lo saben sus secuaces).
Los procesos de Nuremberg y de Tokio cambiaron la esperanza de la Historia. La Guerra Fría acabó siendo un cuento para historiadores, guionistas de cine y espías. A nadie se mató pero si se dieron mucho miedo entre unos y otros.
El Apartheid acabó acorralando al hombre blanco de su racismo y tuvo como castigo la presidencia de un hombre negro que atizó la conciencia del hombre blanco en Sudáfrica. Pero sin embargo, el resto de los países del continente negro no aprendieron de los malos ejemplos que les impusieron el hombre blanco y obtuvieron el poder para imponer a sus pueblos el miedo y la violencia con igual o peor decrepitud que el hombre civilizado hizo en su periodo de conquistas. Como ejemplo tenemos, las matanzas tribales del Congo, la guerra civil entre Hutus y Tutsis en Ruanda, el desequilibrio de la mano atizadora de los esclavos norteamericanos que volvieron para volver a colonizar como sus raptores Liberia, la guerra interminable de Sierra Leona, el hambre injustificable de Sudán, la corrupción del petróleo por parte de Obiang en Guinea Ecuatorial, la violencia religiosa de los musulmanes en Etiopía y Somalia, la esclavitud y comercio salvaje de Madagascar.
Todo esto repercute en la corriente migratorias de los africanos que buscan el continente europeo como objetivo y desembarcan por nuestras costas de Ceuta, Melilla, Lamedusa (Italia), Dajla (Sahara occidental), Nouâdhibou (Mauritania) y las Islas Canarias. Esto a nosotros los europeos nos produce miedo y desconfianza a que nos quiten nuestros puestos de trabajo y sus hijos nos pueblan las escuelas públicas y en un futuro luchen por ser mejores que los nuestros. Como solución momentánea y cobarde les rechazamos como personas y no les dejamos morir en el Estrecho porque está muy mal visto internacionalmente pero criticamos la permisibilidad europea de no repatriar a casi nadie.
Pero si no les queremos dejar adoptar una vida con más oportunidades el sistema mundial se caería por su propio peso y el miedo sería transformado en una profunda crisis mundial que la Revolución Rusa sería pequeña ya que el descontento sería tal que se produciría una especie de Tercera Guerra Mundial entre pobres y ricos.
La solución al miedo es una unión mundial de todos los países en un consenso internacional a través de ayudas, solidaridad, tratados multilaterales, intercambios de información de los servicios de inteligencia y la intervención de la justicia occidental por la transparencia y un código ético común (sin que intervinieran las religiones). Esto provocaría menos muertos, menos terrorismo, menos guerras, menos manipulación de las multinacionales en el Tercer y Cuarto Mundo y quizá una confianza a un mundo mejor provocando como consecuencia la desaparición del miedo para que éste no fuese aprovechado por muchos hombres con traje y educación de universidades privadas.
38. Occidente cargado de miedo por P. Daniel Carrillo
Este texto fue originalmente publicado en el libro DUDAS (2006).
39. Mierda por Grouchoo
Mierda para un chico con 23 años español que estudia una carrera y su motivación es la de un ciudadano medio:
Mierda me dejo la novia que más me quería, el mundo está en la III Guerra Mundial, mi destino va a ser trabajar en un lugar sin espacio con un jornal que no me da para mis vicios, la carrera no la voy a acabar cuando me correspondería, mi madre lavó la camisa que más me gustaba y me la destiñó, me gustaría aprender inglés pero no tengo tiempo. Estoy harto de decir siempre las mismas cosas, no sé si podré ir al Sur a escribir mis aventuras, me tropiezo siempre en el mismo escalón que da a la habitación oscura de mis sueños, la semana pasada no pude quedar con esa chica que tanto me gustaba porque me llamó que no tenía vestido para ponerse (¡aunque no me creí su excusa!). La gasolina cada vez está más cara y mi coche consume mucho ya que es viejo y es de gasolina, bueno no pasa nada ya que dentro de poco intentaré cambiar a uno de gasoil.
Foto cogida de internet. Herido con las vallas
Mierda para un chico con 23 años que es subsahariano que no sabe nada de su familia desde hace un año y está en la frontera para cruzarla:
Mierda me abandonó mi madre porque no me podía dar de comer, mi bolsillo está más seco que el hueso de mi perro que se muere de hambre. Nunca podré cruzar la frontera para ir al Norte ya que no me quieren en ningún sitio y para que no pase nos ponen las alambradas más altas y con más pinchos, la última vez me tuvieron que amputar la mano y perdí a mi mejor amigo ya que se clavó un hierro en el corazón delante de mí. No sé si alguna vez podré volver a ver a mi familia ya que mis hermanos intentaron también cruzar la frontera para Europa y nunca más supe de ellos seguramente murieran ahogados porque ninguno de nosotros sabe nadar porque nunca habíamos visto el mar. Mi novia murió de SIDA [1] ejerciendo la prostitución. Mierda no tengo ropa limpia con que cambiarme y la puesta llevo un mes con ella. Bueno yo lo intentaré y sino pues moriré.
39. Mierda por P. Daniel Carrillo
Este texto fue originalmente publicado en el libro DUDAS (2006).
6. El viaje pendiente a la India
El título de este capítulo me habla de un viaje a la sencillez y a la calma. Del objetivo sempiterno de hacer menos cosas pero hacerlas bien, de abrir los ojos a lo bueno, a la belleza y a la serenidad.
El viaje pendiente a la India comienza el día que te tumbas boca arriba en una habitación silenciosa y concentras el flujo desbocado de tu mente en una sola cosa, en el ritmo de ida y vuelta de la respiración, en el oleaje que llena tus pulmones y los vacía bajo tu control. ¿Puedes sentir el aire que hace vibrar las aletas de la nariz? ¿Puedes concentrarte en el momento exacto en el que le inspiración se convierte en expiración? ¿Puedes permanecer unos segundos con los pulmones vacíos, comprobar que no por ello te asfixias ni se acelera el pulso? Sí, puedes, claro que puedes, el pensamiento siempre pugna por escapar, por lanzarse desenfrenado hacia los problemas y las inquietudes y los recuerdos, pero si la voluntad de pararlo es firme el pensamiento se detiene. Así que ahí estás, tumbado boca arriba, dueño absoluto de los movimientos de la respiración, gobernador de la mente y reconciliado con el cuerpo. No lo estás pensando, no lo verbalizas ni lo procesas, pero en cierto modo lo sabes, sabes que el equilibrio es posible. Sabes que los problemas, mirados con suficiente perspectiva, no importan. Que por detrás de todo el ruido y el caos y la guerra y el deseo hay un espacio de silencio, cosmos, paz y equilibrio.
Si después del silencio llegó la comodidad, y después la relajación, y después la concentración, la mente se encuentra preparada para visualizar cualquier idea. Ahí se pone en movimiento un yo más sereno, más puro, más seguro de si mismo. Puedes imaginar a ese yo aprobando exámenes, ganando carreras, superando entrevistas o seduciendo miradas. Lo que sea. Querer es poder. Entonces podrás verte a ti mismo allí, en las escalinatas que besa el Ganges a su paso por Benarés, inhalando la niebla que flota sobre el río, andando tras las huellas del protagonista de El Camino de Corazón. Realizando el viaje pendiente a la India. Cuando vuelvas a la vida real, a la acción, seguro que sabes lo que quieres. Y seguro que eres más capaz de conseguirlo. Y que la mirada que te devuelve el espejo está más afianzada y más limpia.
El viaje pendiente a la India empieza en una habitación en penumbra y acaba con una versión mejorada de ti mismo. El viaje es la meta, y si en el transcurso del mismo plantamos pie en el aeropuerto de Bombay, o en Delhi o en Calcuta, será extraordinario, pero será solo una parte del camino. La etapa de hoy es aquí y es ahora. Buen viaje.
DUDAS 
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